El azúl es un color cálido... [Parafraseando a Julie Maroh ]

...Y entonces ella dijo que mi personalidad era gris como el sweeter con zipper que utilizaba... Desde ese día empecé a observar los colores de la ropa colgada en mi ropero y me di cuenta que la mayoría de ellas eran azules... 

Ella me observó desde el exterior -me dije- ...quizá nunca supo que el azúl puede ser cálido a pesar de que el mundo entero lo define como un color frío. Siempre es fácil aludir a definiciones preconcebidas...

 Cuatro años depues me acordé de ella otra vez, y en ese preciso momento comprendí que ella siempre observó en mí, la superficialidad de mis colores.

Todo es relativo...

Mira que si seré tonta tonta como para hacerte pensar que las cosas son fáciles... Te daré 5 consejos importantes que espero no ignores:

1. Déjate de estar con tus boludeces y ponte a trabajar en serio

2. Cuando definas bien lo que quieres de tu vida, podrás compartirla con alguien más

3. No hay mala ni buena suerte en esta vida, nos va según como obramos, todo es causa y efecto... aunque no creas en el Karma, tus actos tendrán siempre un resultado

4. Nunca es tarde para comenzar, pero el tiempo pasa y si no te pones buza nomás no harás nada...

5. Si ya sé, la jirafa está hermosa...

6. Toma la vida con calma, ponle color a todo o terminarás por nublar el mundo por donde vayas

6. Si, asi es, eres importante, pero no exageres, porque el egocentrismo es malo!

7. La idea de poner la jirafa en este muro, es porque su autor le puso tonta a la foto...

8. Fue así como la encontré en internet...

9. Exacto,

10. Esa es la idea blogférica, la gente entra no porque lee tus boberías, algunas veces solo roba la imagen de tu muro. Es por eso que yo le cambié el nombre a la foto y le di crédito a su autor. 

11. Ciertamente si miras directamente a los ojos de la jirafa, verás que si hay algo de magia en este lugar... No lo digo yo, lo contó Augusto Monterroso:

La jirafa a pesar de su estatura regular logra comprender que si su cuello midiera treinta centímetros más, la bala que disparan los ejércitos a los que ella divisa desde el desfiladero le hubiera volado la cabeza y de igual forma hubiera sucedido si su cuello midiera treinta centímetros menos; por eso concluye: "Ahora comprendo que todo es relativo".

La Macha

Si, hay días en el mes que mis hormonas no dejan pensar al cerebro y cada palabra suele ser un arma de doble filo que destaza mis ideas... En efecto quisiera huír de este cuarto y gritar que estás equivocada aunque lo que acabas de decir sea certero. Las palabras siempre vienen a mi mente e imagino mi gran teatro. Nunca te lo dije, pero sí, soy buena para inventar historias sean estas buenas o malas...Siempre me ha dado igual... termino por escribirlas para que nadie las lea en mi mente.

Escucha, esta mañana la vi antes de salir, usaba una blusa color verde esmeralda que yo misma sugerí que comprara.  El color le va, siempre se lo he dicho, como que la piel se le ilumina ¿No te ha pasado que a veces los colores cambian la percepción de todo? O quizá sea que mi maestro de Artes plásticas me metió en la cabeza eso de la teoría del color sin que me diera cuenta. 

 Ella se acercó para despedirse, pero yo divagué y recordé sus historias que me cuenta cuando llega después del trabajo. Le dije que no debería llevar esa blusa, porque luego el imbécil aquél que tiene como compañero de trabajo, tiene pretextos para subir las escaleras y decirle sin el más mínimo remordimiento que sólo quería ver sus senos. 

Ella respondió que utilizaba lo que le va en gana... y que a fin de cuentas ese tipo era un imbécil...Si, se enojó, y yo lo acepté. De todas formas fue un comentario estúpidamente machista? o de celos? ¿qué no es lo mismo? no, bueno quizá, puede ser... de todas formas ella partió con todo y su sexy blusa.

 Una hora después la mente me seguía crujiendo, me dije grrrr pero... ganas no me faltan de darle una bofetada a ese enorme idiota. Así que me dispuse a tomar el metro, luego subí las escaleras de las oficinas, entré... Él estaba cerca de la puerta como siempre, me acerqué para darle una enorme bofetada con todo el poder de mi mano izquierda. Se quedó atónito porque no vio ni como vino el golpe, ni el ¿por qué?, se quedó mudo y exaltado, sus ojos estaban dilatados, -no por el dolor- sino por lo vergonzoso e inesperado del acontecimiento. Antes de que preguntara ¿que te pasa? Me acerqué de nuevo y le dije: vuelves a abrir la boca para acosar a mi chica y no seré yo la que te rompa el hocico!  Salí enfurecida y bajé las escaleras mientras el personal estaba suspendido pero comenzaba a reír diciendo en tono chocante "...uhhhhh ya te descubrieron Don Juan". Bajé las escaleras y cerré la puerta tan fuerte que me desperté del sueño. 

Ahora resulta que soy macha, me dije estando en la cama... Pero no es mi culpa que el imbécil que trabaja con ella haga exceso de aparición y comentarios imprudentes sobre su cuerpo... eso se llama harcelamiento!!! me lo repetí de nuevo. Y cuando la volví a ver le dije... si tu no estás dispuesta a acusarlo ante tu jefe, no me vuelvas a contar tus historias, tampoco me vuelvas a decir que soy macha por mi imbécil comentario de tu blusa... menos cuando estoy a un día de mi mestruación!

Ella se quedó seria y se soltó a reir...¿De qué diablos estás hablando? Me abrazó, me solté a llorar, regresó al salón y sacó de su bolso dos pastillas antiespasmódicas y me trajo un vaso de agua...me sedó, pero antes de alcanzar el sueño logré escuchar... "Vaya mujer, no sé que voy hacer contigo cada mes..." 

Wilhelm Jensen y Gradiva [Reinterpretación]

                De la bitácora del Arqueólogo Norbert Hanold  1903

De todas las colecciones revisadas hasta la fecha sobre el museo romano, he topado con el bajo relieve de una mujer que me atrae sobremanera... Me han permitido realizar un calco con la intensión de estudiar a detalle la figura de la joven doncella de la que he quedado fascinado desde aquel día ante cada detalle que la envuelve. Con un grafito comencé por copiar la figura desde sus pies calzados con sandalias, en los que uno descansa sobre el piso y el otro a penas y roza el suelo con movimiento apacible, mientras que con sus manos recoge su vestido de cuyos pliegues se observa su caminar con particular encanto. 

No he logrado encontrar en el relieve algo específicamente remarcable que interese a la comunidad arqueólogica... He comenzado a disgustarme y preguntarme ¿Qué es exactamente lo que me atrae de ella? He colgado el calco en la pared de la oficina de manera que la luz que entra por la ventana permita estudiar en la figura su particular encanto. He decidido llamarla Gradiva, "la mujer que camina", palabra femenina de Gradivus, usado por los poétas de la antiguedad y sobrenombre del dios de Marte. 

He mantenido mi escudriño de modo que mi conocimiento sobre la historia pueda revelar algo sobre una hipótesis, pero mi observacion meticulosa me ha llevado al grado del delirio. Me he soñado en la antigua Pompeya en aquel día de la erupción del Vesubio donde he visto a Gradiva a corta distancia... Ella seguía su camino hacia el pórtico del templo donde se sentó entre las gradas y reclinó su rostro hasta que palideció transmutando en blanco mármol. 

Me acerqué corriendo, pero ella yacía tendida sobre una grada, durmiendo con expresion serena en la que su figura desapereció al cubrirse de la lluvia de ceniza. Escuché los gritos de los pobladores en busca de salvación, el alboroto de la gente, desperté...

Gradiva yace muerta entre las gradas de Pompeya ¿Será posible localizar su cuerpo? me he quedado prisionero entre la imagen, mientras un ave canta por la ventana abierta de mi escritorio... Quizá deba partir a Italia, puede que sea un pretexto, pero el impulso de Gradiva a comenzado a rondarme el pensamiento... ¿Me he vuelto acaso un arqueólogo loco y necio? No me resulta claro el motivo para emprender la encuesta científica, pero el delirio por aclarar la posible existencia de Gradiva podría revelar información.

Y si la fe redime, es preciso aceptar una buena suma de cosas incomprensibles, será necesario  retomar el viaje, pensar en una idea sobre la investigacion y búsqueda de Gradiva sin autorisar mi sueño como el ente motivador... Habré de detenerme aquí, pues de lo contrario podría perder mi cordura.

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Wilhelm Jensen fue un escritor Aleman nacido en 1837 de cuyos trabajos se desprenden obras poéticas y novelas históricas que marcaron su época. La novela de Gradiva una Fantasía Pompeyana (1903), fue retomada por Freud en su texto El delirio y los sueños en la ‘Gradiva’ de Jensen (1907) que fue traducido al francés en 1931 y que despertó un fresco interés ante el olvido del poeta. Ese mismo año Dalí retoma el tema de Gradiva en una de sus pinturas, André Mausson consagra igualmente una de sus obras a la mítica historia, cuyo surrealismo aún sobrevive...Gradiva también es Retomada más tarde por Roland Barthes, así como por muchos otros autores, investigadores y cinéastas ... Gradiva marcó el nombre de su creador en una historia para la posteridad.

A vuestras memorias...

¿Comida? ¿Qué es eso?

¿Alguna vez te preguntaste sobre la procedencia de lo que comes y compras en el super mercado? 


Aqui un buen documental para que no te den más ganas de seguir haciendolo...

Echale un ojito

food

El Cuerpo Divinizado [Extracto]

Entre los documentos más importantes para el estudio de las culturas mesoamericanas, encontramos en el códice Borgia la representación de ocho diosas entre las que figura “Cihuateotl".  En este códice, la concepción de Gran Madre, era un arquetipo para las mujeres que morían al dar a luz en su primer parto. Eran las Cihuapipiltin “mujeres nobles” o Cihuateteo “Mujeres divinas” mujeres valientes Mocihuaquetzque, divinizadas y adoradas con amplias facetas de índole mágica (Díaz y Rossel 1996).

En el capítulo X de la obra de Sahagún (1677) las diosas llamadas cihuapipiltin recibían ceremonias que hacían a su muerte. Describe que estas mujeres andan juntas por el aire, y aparecen cuando quieren a los que viven sobre la tierra, a los niños y las niñas los perjudican con enfermedad y parálisis entrando en sus cuerpos:

“Y decían que andaban en las encrucijadas de los caminos haciendo estos daños. Y por esto las madres y padres vedaban a sus hijos en ciertos días del año en que tenían que descendían estas diosas que no saliesen fuera de casa, porque no topasen con ellos destas diosas, y no los hiciesen algún daño. Y cuando alguno le daba perlesía o otra enfermedad repentina, o entraba en él algún demonio, decían que esta diosa lo había hecho.[…] La imagen destas diosas tienen la cara blanquecina, como si estuviese teñida de color blanco […] lo mismo los brazos y piernas. Tenían orejeras de oro; los cabellos tocados como las señoras, en sus cornezuelos; el huipil era pintado de unas olas de negro; las naguas tenían labradas de diversos colores; tenían sus cutaras blancas. (Sahagún Libro VI. Cap. XXIX ).

Análogo al aspecto “malévolo” descrito por Sahagún, la mujeres destinadas a morir en parto, eran consideradas también como Guerreras. Según Soustelle (1940:52), son ellas las que se vuelven Cihuateteo del Occidente, las que acompañan al sol, durante la segunda mitad de su curso diurno. Sobre este aspecto divino, Soustelle remarca que su muerte es dada por el sol y la tierra al ser elegidas para sacrificarse, siendo su destino glorioso el volverse ellas mismas en diosas, reproduciendo a pequeña escala, el drama cósmico de los tiempos antiguos. 

En las representaciones queda el lazo del pasado enterrado y resucitado por el arqueólogo. Destinadas a renacer, las mujeres muertas en parto, son muestra del concepto totalizante de la madre tierra y a su vez, parte del destino preeminente del paraíso occidental, diosas divinas y valientes, metamorfosis humana que desde su aspecto terrenal, recrean la escena mítica de los dioses.

Diosa ante su destino de sacrificio, ante su feminidad imponente como dadoras de vida y su intrínseca participación el ritus del renacimiento, de la muerte. Es el cuerpo, la metáfora de la naturaleza que día a día es devorada, en ella, reside la importancia de sus representaciones y concepciones ideológicas en todos sus estados.

“Cada día amanece y el mundo es nuevamente devorado, yo también estoy colmada de un dios, estoy llena de ignorancia y de genio."   Rosario Castellanos (1948-1971)

Les Demoiselles-David Hamilton

Faire Semblant 

Si l'on est seule, 

il faut faire semblant d'être trois

Au-delà, c'est trop difficile, 

même avec plusieurs fenêtres

et plusieurs miroirs de formes différentes.

Si l'on est plus de trois,

il vaut mieux faire semblant d'être seule.

                                 Fingir 

                                 Si se está solo,

                                 es necesario fingir ser tres

                                Más allá, es demasiado difícil,

                                igual que con muchas ventanas 

                           y muchos espejos de formas diferentes

                           Si se es más de tres,

                           es mejor fingir estar solo.

Inside the Heart

Se me agotaron las palabras, volvió a mi el silencio... primero comencé a escuchar los pasos en el pasillo, después los segundos que marca el reloj, pude identificar el sonido de mis exhalaciones pausadas. Abrí de nuevo la cortina para observar por la ventana el balcón que se ha pintado de blanco. Es cierto, la frialdad quedó afuera entre las calles y en dias de tormenta, el viento la arrastra como la nieve que vuela y cae por todos lados. Por eso cuando pega y toca la piel, se clava como una fina aguja entre tus poros.

Quise escribir tantas cosas, pero mi imaginación estaba sedada por la calma inmensa que me ofrecen tus arterias, por el perfume envolvente de tus brazos... Y cuando la pesadilla aparece, vuelve el eco de tu voz entre las grutas de mis timpanos, recorre suavemente las membranas, ¿Quien eres?...

Tu figura se dibuja entre las sombras y en mi piel comienza a tatuarse la forma de tus labios ¿a caso te hablaron de mi lesión tisular? Me detuve, pensé en limpiar mi habitación, pero tus huellas me condujeron hacia mis debilidades. El reflejo me enturbió la mirada... ¿quien eres, me pregunté? 

Y el deseo se tranformó en tacto y  la memoria recordó tu rostro invisible, dispuesto. 

Te tomé de la mano y me sujeté a tu dorso, caímos al vacío disolviéndonos entre el profundo azul de una dolina solitaria. Tus manos tocaron arcilla fina y esparciéndose entre tus dedos, cayeron en las profundidades los espasmos de tu cuerpo. Vacias las venas, comenzaron a funcionar, mientras las contracciones ritmicas y espontáneas expulsaban sangre a los tejidos. Estímulo conciente, fuerza y principio, estoy dentro. 

Las Miradas

Son los ojos a través de los cuales observamos el mundo, a través de los cuales expresamos nuestro sentir. Son ellos el faro que tiene el imponente poder de hacer saber a los demás lo que estás pensando, sin que alguna palabra salga de tu boca... 

Ese día me dijiste que no habías caído en la cuenta de que todo mundo te observaba...

Dije: - ¿no?, ¿acaso vives en una burbuja?

No, -respondiste-, es porque me da igual, por que no me importa...

Sonreíste después de observar a dos personas mayores que, sabiendo que no habían sido nada obvios al mirarnos, volvieron una y otra vez a girar el cuello, como si estuviera a punto de torcercéles de tanto voltear, con esa mirada incisiva y de confirmación estupefacta al ver dos mujeres platicar demasiado cerca. 

Pasaste tu mano sobre mi cabello enredado, y sonreíste de nuevo cuando notaste mi nivel de estres que me hacía hablar de nuevo. -Vaya!-, parece que nunca vieron a dos chicas quererse... ¿Acaso no han visto, que nos hemos dado cuenta que nos observan? ¿por qué no pueden ser al menos un poco discretos?... considero que hoy no me puse un escote como para levantar miradas... 
Y si, me molesta que la gente me observe como un fenómeno de circo. ¿No se supone que estoy en la gran ciudad?

 Esta vez, sonreíste de nuevo y dijíste que mi acento era demasiado bello cuando parecía estar enojada... Tocaste la punta de mi nariz y hablaste de nuevo; -Es por que la gente es idiota... y pensandolo bien, nunca había prestado atención de sus miradas.

De pronto llegó el metro y tu te despediste para ir a tu trabajo, mientras yo tomaba la línea azul para llegar a la universidad. Yo me quedé pensando en las miradas, en el mensaje oculto que me fue enviado y que sin duda alguna me hizo sentir incómoda... 

Me preguntaba por qué, las miradas de aquellos que no están de acuerdo con una unión no heterosexual, tienen la mirada diferente. Pensé que quizá en este país se ha logrado que la gente no te insulte ante su homofóbico desacuerdo, pero, ¿podemos hacer algo contra las miradas? ...Las miradas exploratorias que pueden llegarte a inquietar, las miradas escrutadoras, fijas en tí por un lapso más largo que el normal... Las que existen en el contexto externo, sobre el cual nos desplazamos.

En tiempos pasados, mi abuela portaba siempre un liston rojo para evitar las malas miradas, su concepto estaba basado en que la mirada puede también hacerte mal. La mirada que se clava y que acto seguido, logra hacer que inclines la cabeza, te ruborices o mires hacia otro lado ignorando al que te ha observado. Y aunque yo aprendí de mi abuela algunas cosas, mi yo interno jamás portó un liston rojo porque piensa que el rojo es color que menos favorece a mi piel. Además... que va!, son sólo creencias, -dije-, y luego me pregunté otra vez. -¿lo son?-.

Generalmente creo que puedo hacerme invisible y seguir teniendo el control de mi privacidad, suelo también tolerar la curiosidad que puedo despertar al otro...pero, ¿qué es tolerar, cuando conoces el real significado de la palabra? ...La verdadera pregunta es, si es innecesario tomar en cuenta las cosas innecesarias que tenemos que rechazar? si puedes evitarlo, permitirlo... Considerar que nunca ha existido y engañarte a ti mismo diciendo que no te preocupa, que nunca lo has considerado amenzante o inverosímil... Sin tan sólo fue una mirada.

Zarité

Así lo  recuerdo. Afuera los grillos y el canto del búho, adentro la luz de la luna alumbrando a rayas precisas su cuerpo dormido. ¡Tan joven! Cuídamelo Erzuli, loa de las aguas más profundas, rogaba yo, sobando a mi muñeca, la que me dio mi abuelo Honoré y que entonces todavía me acompañaba.

Ven, Erzuli, madre, amante, con tus collares de oro puro, tu capa de plumas de tucán, tu corona de flores y tus tres anillos, uno por  cada esposo. Ayúdanos, loa de los sueños y las esperanzas. Protégelo de Cambray, hazlo invisible a los ojos del amo, hazlo cauteloso frente a otros, pero soberbio en mis brazos, acalla su corazón de bozal en la luz del día, para que sobreviva, y dale bravura por las noches, para que no pierda las ganas de la libertad. Míranos con benevolencia, Erzuli, loa de los celos. No nos envidies, porque esta dicha es frágil como alas de mosca. Él se  irá. Si no se va, morirá, tu lo sabes, pero no me lo quites todavía, déjame acariciar su espalda delgada de muchacho antes de que se convierta en la de un hombre.

Era un guerrero, ese amor mío, como el nombre que le dio su padre, Gambo, que quiere decir guerrero. Yo susurraba su nombre prohibido cuando estábamos solos, Gambo, y esa palabra resonaba en mis venas.

Le costó muchas palizas responder al nombre que le dieron aquí y ocultar su nombre verdadero. Gambo, me dijo, tocándose el pecho, la primera vez que nos amamos. Gambo, Gambo, repitió hasta que me atreví a decirlo. Entonces el hablaba su lengua y yo le contestaba en la mía. Tardó tiempo en aprender créole y en enseñarme algo de su idioma, el que mi madre no alcanzó a darme, pero desde el comienzo no necesitamos hablar El amor tiene palabras mudas, más transparentes que el río. Gambo estaba recién llegado, parecía un niño, venía en los huesos, espantado. Otros cautivos mas grandes y fuertes quedaron flotando a la deriva en el mar amargo, buscando la ruta hacia Guinea. ¿cómo soportó él la travesía? Venía en carne viva por los azotes, el método de Cambray para quebrar a los nuevos, el mismo que usaba con los perros y los caballos. En el pecho, sobre el corazón, tenía la marca al rojo vivo con las iniciales de la compañía negrera, que le pusieron en África antes de embarcarlo, y todavía no cicatrizaba. Tante Rose me indicó que le lavase las heridas con agua, mucho agua, y las cubriera con emplastos de hierbas mora, aloe y manteca. Debían cerrar de adentro hacia fuera. En la quemadura, nada de agua, sólo grasa. Nadie sabía curar como ella, hasta el doctor Parmentier pretendía averiguar sus secretos y ella se los daba, aunque sirviera para aliviar a otros blancos, porque el conocimiento viene de Papa Bodye, pertenece a todos, y si no se comparte se pierde. Así es. En esos días ella estaba ocupada con los esclavos que llegaron enfermos y a mí me tocó curar a Gambo.

La primera vez que lo vi. estaba tiritando boca abajo en el hospital de esclavos, cubierto de moscas. Lo incorporé con dificultad para darle un chorro de tafia y una cucharadita de las gotas del ama, que me había robado de su frasco azul. Enseguida comencé la tarea de ingrata de limpiarlo. Las heridas no estaban demasiado inflamadas, porque Cambray no pudo echarles sal y vinagre , pero el dolor debía de ser terrible. Gambo se mordía los labios, sin quejarse. Después me senté a su lado para cantarle, ya que no conocía palabras de consuelo en su lengua. Quería explicarle cómo se hace para no provocar a la mano que empuña el látigo, cómo se trabaja y se obedece, mientras se va alimentando la venganza,  esa hoguera que nace por dentro. Mi madrina convenció a Cambray de el que muchacho tenia peste y más valía dejarlo solo, no fuera a dársela a los demás de la cuadrilla. El jefe de capataces la autorizó para instalarlo en su cabaña, porque no perdía las esperanzas de que Tante Rose se contagiara de alguna fiebre fatal, pero ella era inmune, tenía un trato con Legbé, el loa de los encantamientos. Entretanto yo empecé a soplarle al amo la idea de poner a Gambo en la cocina. No iba a durar nada en los cañaverales, porque el jefe de capataces lo tenia en la mira desde el principio.

Tante Rose nos dejaba solos en su cabaña durante las curaciones. Adivinó. Y al cuarto día sucedió. Gambo estaba tan abrumado por el dolor y por lo mucho que había perdido –su tierra, su familia, su libertad- que quise abrazarlo como habría hecho su madre. El cariño ayuda a sanar. Un movimiento condujo al siguiente y me fui deslizando debajo de él sin tocarle la espalda, para que apoyara la cabeza en mi pecho. Le  ardía el cuerpo, todavía estaba muy afiebrado, no creo que supiera lo hacíamos. Yo no conocía el amor. Lo que hacía conmigo el amo era oscuro y vergonzoso, así se lo dije, pero no me creía. Con el amo mi alma, mi tin-bon-ange, se desprendía y se iba volando a otra parte y sólo mi corps-cadavre estaba en esa cama.

Gambo. Su cuerpo liviano sobre el mío, sus manos en mi cintura, su aliento en mi boca, sus ojos mirándome desde el otro lado del mar, desde Guinea, eso era amor, sálvalo de todo mal, protégelo. Así clamaba yo. 

Robert Capa y la Maleta Mexicana

“Si no son bastante buenas tus fotos, es que no estás bastante cerca”.

Hoy me preguntaba cual era la historia que envuelve la famosa Exposición fotográfica denominada “Robert Capa y La Maleta Mexicana”, me dejé llevar entre uno y otro artículo que finalmente me hacen escribir lo interesante y fortuito de uno de los hallazgos fotográficos que hoy dan vuelta al mundo a través de los museos.

Es Robert Capa  uno de los primeros fotógrafos de guerra, quien protagoniza la historia. La relevancia y protagonismo del mismo, radica en que su trabajo como fotógrafo y periodista para ganarse la vida, le condujo a presenciar y documentar al menos cinco de las principales guerras del siglo XX, cubriendo luchas republicanas en España, la resistencia china a la invasión japonesa de 1938, batallas de la Segunda Guerra Mundial en el norte de África y Europa, La Guerra de Independencia de Israel, así como el final de la Guerra de Indochina en 1954.

Roger Capa, Batalla de Teurel, España 1937

Capa tuvo la suerte de viajar por todo el mundo como corresponsal a finales de los años  40 y principios de los 50. Su muerte y pasión por plasmar la guerra con la mayor inmediatez posible es una de sus virtudes por la que hoy, muchas de sus fotografías, -algunas de ellas extraviadas por las circunstancias políticas-, son objeto de importantes exposiciones en el mundo del fotoperiodismo.

Su historia amorosa con Gerda Taro, es otra parte emotiva de su vida, pero sin duda, es la temática de sus fotografías que documentaron lo que sucedía en acontecimientos como La Guerra Civl Española, los bombardeos Nazis o los campos de concentración franceses, que le dan un protagonismo propio hasta el día de hoy.

Capa muere en 1954 tras pasar varias semanas en Japón por la invitación de una revista de fotografía, en donde centra su trabajo en los niños japoneses y en fotografiar soldados franceses heridos que habían sido capturados en Dien Bien Phu y dejados en libertad por Vietminh. Su muerte acontece tras acompañar a un convoy francés cuya misión era evacuar dos puestos indefendibles de avanzada en el Delta Rojo, dónde fatídicamente pisa una mina que termina por cerrar este capítulo.  ¿Pero por qué, la exposición más reciente de este personaje húngaro alude a México?

Esta exposición presenta una serie de negativos inéditos de Robert Capa, así como otros de su pareja Gerda Taro y amigo David Seymour que llegaron al International Center of Photography en Nueva York, a finales del 2007. La "maleta" Mexicana se trata de 3 cajas de cartón que contenían los míticos negativos de Robert Capa sobre la Guerra Civil Española. Y se dicen ser míticos, ya que hacía años se corrían rumores de la supervivencia de los negativos desaparecidos en el estudio de Robert en Paris, a inicios de la Segunda Guerra Mundial.

Los esfuerzos del hermano de Capa, fueron casi en vano para rastrear los 126 rollos que fueron tomados entre 1936 y 1939 tanto por Capa como Taro y David Seymur, todos emigrantes judíos de Hungría instalados en París, y que a suma con sus reportajes forman uno de los ducumentos visuales más importantes de la Guerra hoy en día.

Su paradero en la ciudad de México es aún desconocido,  pero se tiene la idea que durante 1939 cuando el ejército alemán se acercaba a parís, Robert Capa zarpó a Nueva York para no ser capturado por los alemanes. Dejando sus negativos en París a cargo de su técnico en laboratorio Imre Weiss, quien recuerda en una carta, que en 1939 cuando los alemanes se acercaron a Paris, guardó todos los negativos de Capa en una mochila llevándola hasta Burdeos, donde intentó embarcarlos a México. Ahi se encontró con un Chileno a quien pidió llevar los paquetes de películas a su consulado. Es quizá esta carta la que documente el por qué de los negativos en México.

Gerda Taro [Crowd at the gate of the morgue after the air raid] 

Valencia 1937 

El hallazgo a pesar de los llamados sobre cualquier información referente a los negativos perdidos, en los consulados americanos, fue en vano. Se realizaron incluso excavaciones en parís, tras la especualación de que hubieran sido enterrados –que chistoso-.

Actualmente se sabe que las cajas con los negativos llegaron a manos del General Francisco Aguilar Gonzáles, de quien se sabe que fue militar mexicano partícipe de la Revolución Mexicana a las ordénes de Francisco Villa y que fue diplomático en el Extremo Oriente, Argentina y Francia.

Pero la explicación del hallazgo no termina aquí, las más de 3 mil imágenes que albergaban estos negativos, no se encontraron entre las pertenencias del General, sino entre las pertenencias de la tía del mexicano y director de cine, Benjamín Tarver, quien los heredó a su muerte (misma que era amiga del general Aguilar en aquellos tiempos). 

Lo más interesante de esta historia, y por la cual lleva el famoso nombre de México incrustado como título principal, es que Tarver se empezó a interesar en los negativos después de ver una exposición fotográfica de la Guerra civil Española de Carel Blazer. Luego entonces se puso en contacto con Jerald R. Greeen para pedir consejo sobre como catalogar el material que tenia en su casita y hacerlo accesible al público, en la carta afirmaba que los rollos podrian estar dirigidos a los estudiosos de la Guerra Civil Española... Desde luego, este fue el detonante para que la carta llegara a Cornell -el hermano de Capa-, quien buscaba al menos una pista de los rollos desde hace mucho tiempo. 


Se lee en algunos artículos oficiales, que Cornnell Capa realizó muchos esfuerzos para establecer contacto con Tarver, quien eludía de alguna u otra forma los contactos y quien nunca accedió a devolverlos. No fue hasta el 2007 cuando se volvieron a redoblar esfuerzos y gracias a la directora de cine Trisha Ziff, que vivía en México, que se pudo convencer a Tarver en el hecho de que los negativos tenían que estar con el resto del archivo de Capa, Seymur y Taro. 


LA MALETA MEXICANA llegó al Centro Internacional de Fotografía el 19 de diciembre. Desde luego Taver no recibió ningún tipo de pago. jojo ...Me preguntaba si habría recibido algún buen puesto por Trisha Ziff en México? ¿O es que siempre queremos verle precio al patrimonio cultural?

Vaya historia, de aquellas que nos hacen reflexionar y accionar la cámara fotográfica.

David Seymur, Mother nursing a baby while listening to
political speech, near Badajoz, Extremadura,
España 1936

Referencias:

http://museum.icp.org

http://www.jornada.unam.mx/2011/07/13/cultura/a04n2cul

http://www.culturallascondes.cl/catalogo/reportajes.php3?exposicion=317

http://www.flickr.com/photos/pritheworld/5059788399/